L’Istituto Luce ha incaricato il regista Andrea Segre e lo scrittore Gian Antonio Stella di realizzare un film documentario sulla tragica alluvione del Polesine nel settantesimo anniversario (1951-2021) mettendo a loro disposizione i cinegiornali dell’epoca. Il film, che si intitola semplicemente Po,

è la fusione del passato (i filmati d’archivio) con il presente (l’incontro dei due autori con un gruppo di polesani che hanno vissuto sulla propria pelle i giorni della rotta e oggi, anziani, scavano nella loro memoria).

La narrazione, fatta di ricordi vividi e di immagini in bianco e nero, è svolta principalmente dalle persone, sicché potremmo dire che il Po è gente, le cui esistenze hanno la lentezza delle sue acque e la storia degli uomini e del Grande Fiume scorre verso l’abbraccio del mare e del Tempo.

Li ho visti, a Rovigo per l’anteprima al Cinema Duomo, questi superstiti: attori spontanei e credibili nella tarda età che li distingue, e ho condiviso con mia moglie (sfollata in Liguria a dieci anni) le loro emozioni: perché anch’io sono stato, come ci chiamavano allora, un alluvionato: avevo sedici anni, e come loro sono fuggito dalla mia casa sull’argine del Canalbianco a bordo di un camion militare insieme a genitori e fratelli, e ai vicini di casa. Sfollati, la disperazione addosso, e intorno la desolazione e la morte. Un novembre nero per centinaia di migliaia di polesani sradicati violentemente: per il nostro popolo il Po era stato paterno, vitale per generazioni, e adesso ci aggrediva e ci disperdeva: e tanti non sono tornati indietro.

Ora il film animerà le sale cinematografiche italiane – troppe sono quelle chiuse – con le sue immagini di gente vestita di nero, donne e bambini portati in salvo su barchette da pescatori o in cammino davanti ai buoi fatti uscire dalle stalle, in file silenziose e lugubri su strade di polvere. In alternanza, il colore e i racconti degli “attori per caso” (bravissimi e commoventi). Ora l’esodo polesano richiamerà il presente, con gli ucraini che fuggono a milioni da un’altra catastrofe, la guerra.

A me viene alle labbra una parola: fratellanza. Perché noi polesani l’abbiamo vissuta.

La punta dell’iceberg

“Che confusione, il mondo!” “Prima la mazzata della pandemia, e non è finita; poi la crisi economica, e non è finita; poi la guerra, che non è finita. E, in aggiunta, la siccità!” Queste frasi, colte in piazza, sono la sintesi, a parole, di una situazione che la vita ci scarica addosso con la sua terribile complessità. E proprio di situazioni complesse parliamo in questi giorni quando i media citano V. Putin e ce lo fanno pensare come l’unico autore dell’invasione dell’Ucraina: lui solo, il mostro che divora, o cerca di divorare, un mondo. Sbagliato: questo duce in salsa zarista è, come ogni dittatore, la punta di una piramide, o di un iceberg: sotto di lui c’è infatti una corte coordinata all’azione, una rete che dipende dalla sua parola, una Burocrazia della Morte come è purtroppo vero. Lui, il Capo, è una voce, i suoi serventi sono il coro.

Torniamo alla complicata struttura della vita: la guerra, cioè ogni guerra, è un soggetto plurale, una complessa macchina di sterminio, di dissoluzione: una organizzazione dis-umanizzante. Non dipende da un uomo solo al comando ma, per completare la metafora sportiva, da una squadra (ahimè) implacabile che ferisce a morte popolazioni, monumenti, paesaggi: mondi del vivente. Complicità e asservimento sono la piattaforma del consenso”.

Interrogativo triste: fino a che punto il pensiero unico di un Padrone di popoli si infiltra nelle persone e le contagia diventando abitudine, costume, usanze quotidiane? E quand’è che quel pensiero orwelliano diventa pensiero comune?

E li chiamano incidenti

Morire è fatale, sappiamo che ci è assegnato dal destino, in una parola dalla Finitudine (copyright Telmo Pievani). Ma morire a tre mesi a causa del traffico automobilistico non è tollerabile, è tragedia nera, è colpa senza perdono. È cronaca veneta, è un fatto accaduto in Italia in questo anno (il terzo della pandemia da coronavirus): un bambino in carrozzina viene falciato e ucciso da un automobilista che si è lanciato in sorpasso sulle zebre, quelle strisce pedonali che tanti ignorano e sono l’unico spazio di rispetto per la sicurezza delle Persone assediate dalle Macchine.

Qualcuno dirà che quella tragedia, quel delitto per meglio dire (Padova 28 marzo), è dovuto alla fatalità, ma non è vero, perché non esistono automobili assassine, così come non esistono le “strade killer “della vulgata giornalistica: c’è sempre l’Uomo caìno che le fa andare. La morte mietitrice non agisce per ordine di una qualche autorità: è figlia di un com-por-ta-men-to.

Davanti a simili tragedie dovremmo scrivere una nostra Spoon River delle Strade sulle quali consumiamo, anzi sprechiamo vita ogni giorno, ogni ora. Ci serve una Grande Transizione.