La poesia e il parco Zanzotto

Un parco è il riassunto e la memoria di un paesaggio creato per motivi estetici e sociali, ma è anche narrazione o poema scritti dagli umani con il linguaggio naturale, soprattutto vegetale. Che, poi, a questa creazione si associ il nome di una forte personalità è come completare la circolarità dell’opera. A Mestre, nei giorni scorsi, un antico e ombroso parco cittadino, che fa corpo con la secolare Villa Querini in pieno centro urbano, è stato dedicato al poeta Andrea Zanzotto  (1921-2011). Per anni quell’oasi verde è stata l’unico giardino pubblico aperto in una città che stava crescendo tumultuosamente.

Il grande poeta solighese amava moltissimo la propria terra – e tutta la sua opera testimonia l’impegno a salvaguardarla. A questo proposito, l’Anonimo ricorda una intervista fattagli dall’amico Luciano Cecchinel alle cui domande Andrea rispose così: “Sì, mi sono particolarmente battuto in questo senso ma, nonostante tutto il mio impegno, il creduto mio Veneto è risultato svisato in molti suoi aspetti. Certo l’uomo oggi si comporta come se fosse attivato da un’occupazione diabolica per cui non si può certo dire che tenda a rispettare quella che era la sua natura.”

“Oggi ai vigneti si alternano i capannoni industriali o costruzioni che del paesaggio non sono certo a misura. Poche sono le parti rimaste intonse, in genere piccole aree marginali all’interno di colline o montagne.”

E concluse: “Ed è da dire che in zone geologicamente mosse come le mie, anche una sola costruzione fuori luogo può avvelenare un intero paesaggio, spingendo a riattivare il ricordo di ciò che era e il rimpianto di ciò che è stato”.

L’intervista, tutta dedicata al nostro Andrea per i suoi novant’anni, è stata pubblicata sulla rivista Autografo 46, fondata da Maria Corti e pubblicata dalle Edizioni Interlinea nel 2011.

La resistenza del glicine

Per vederlo, in un angolo della corte Legrenzi qui a Mestre, c’è chi devìa dal percorso abituale per fare “due passi in più” e raccoglierne la sontuosa immagine a cascata fotografandola con il telefonino o la Nikon professionale, mentre il suo profumo si imprime nelle narici e ancora più a fondo come un balsamo stregonesco. Parliamo del glicine storico di Mestre, che vive da generazioni nel cuore della città, ed è un’autentica attrazione onorata dal continuo flusso di cittadini e forestieri che, pur ammirandola, non sanno niente della sua storia (ogni pianta ne ha una).

Si tramanda che è stato piantato da Amelia Campesan, circa cento anni fa, per poterne godere l’ombra, scavando alla base del breve sottoportico che congiunge due piazze, la grande piazza Ferretto e la piazza Donatori di Sangue: da allora, il glicine è una presenza che ha valore estetico, cioè fa bello il decoro della corte. Ma oso dire che c’è dell’altro: è un compagno di vita, “un cittadino vegetale” come direbbe il saggio Yoda.

La pianta in fiore è una creatura emblematica, con il suo sbocciare a nuvola, ogni anno puntuale e diversa nella forma e nella densità floreale. Per descriverla, niente è meglio delle parole francescane: il glicine della signora mestrina “è bello, robustoso e forte”, e ha radici poderose.

Il gesto antico di piantare un albero, o un arbusto rampicante come il glicine, è visto dal poeta “come un seminare nei solchi del tempo”, cioè agganciando il presente al futuro. In altre parole, una forma di resistenza dell’uomo e della natura, alleati in nome del vivente.

Contagiarsi… a Milano

In occasione del Salone del mobile, è stato scritto che “Milano ripensa” la manifestazione fieristica “contagiandosi con la scienza, la ricerca tecnologica, la fotografia, la comunicazione e soprattutto con l’arte”. La frase cattura la nostra attenzione per l’uso di una parola che ha cambiato vestito: contagiare, infatti, viene da contagio, cioè da un significato negativo che porta con sé scenari di pandemia, di una minaccia per la salute fisica e mentale.

Questo rebaltòn del significato dice molto sulla nostra lingua, che è ben viva e, nell’uso, può permettersi di “contagiarsi” con tanti saperi diversi, dando e ricevendo senso. In fondo, anche senza volerlo, parlando e scrivendo liberiamo tante parole dalle incrostazioni con cui  la vita le ricopre.

Dialogo

(poesia)

Si sente un brusio di voci

lontane, velo a velo,

voci di un presente remoto

profondo come il cielo – vi regna

il “tumulto freudiano”,

il tempo ignoto dell’anima.

“E’ il passato che chiama”

tu dici, “lo sento emergere

come una risorgiva

che disseta le nostre attese”.

“No. Il mio passato è altro,

non mormora là fuori

ma dentro di me,

all’ombra del mio cuore.”

Il mio, il tuo… che banalità:

il passato è solo suo. Amen.

Anonimo 2023